— «Вот уже год день за днем я жду наступления следующего дня. Нет, он никакой не особенный, просто он следующий. Хочется побыстрее начать следующий день, за ним ещё один и так далее, пока снова не станет комфортно. Пока всё не пойдет так, как ты хочешь. В голове просыпается сущий кошмар из мыслей о прошлом и будущем. Это плохо. Ты тут же забываешь про настоящее. Про то, где ты находишься сейчас и что важно именно сейчас. Вообще настоящего не существует, а думать о прошлом уморительно. Представлять будущее — фатализм. И как крутиться в этом колесе непринятия собственной жизни? Это все равно, что опоздать в театр на спектакль — ты уже не пойдешь вглубь зала искать свое место. И как же будет замечательно, если милая бабушка выделит тебе стульчик на галерке. А если нет? Если не выделит? Понимаете к чему я клоню? Если ты сам не можешь найти себе место, то тебя может приютить человек или хотя бы направить куда-то дальше по бумажному атласу, который обычно пылится у отца в бордачковой пыли его развалюхи. У меня такого человека больше нет.»